8.ENERO.8:08AM / EZEIZA. BUENOS AIRES, ARGENTINA
I.
Era ya sábado cuando llegué a Buenos Aires. Parecía haber llovido. Estaba fresco. Después de jocear dos pesos en monedas para el colectivo (pariente cercano de los autobuses, camellos y guaguas), seguía pensando en lo mala que es la comida que dan en American y en como el “jugo” ese me iba a dar gripe. Por suerte no estaba lloviendo, solo bastaba con no mojarme.
La tarea era simple: salir, ubicar la parada de autobus y esperar. Pregunté por el 8 a una chica convenientemente llamada Información, quien a pesar del veneno con el que pronunció su nombre, me ha parecido muy amable.
Información llevaba el pelo por los hombros, y cuando se dejó de perra, girando un poco el cuerpo a su derecha señaló la salida y dijo: -¿ves esa puerta?.. su pelo lucía impecable, y cansado, -salí y caminá hacia la izquierda, decí al conductor que hasta Plaza de Mayo.. me dijo que al llegar tendría diferentes opciones.. para cuando terminó de hablar parecía haber recordado que trataba con otro ser humano. Su rostro era más dulce. Me obsequió un mapa de la ciudad y me advirtió que aprendiera a coleccionar modenas, porque estaban escasas y las necesitaría.
Le dí las gracias. Romina, dijo, le devolví la sonrisa. Gracias Romina, salí.
Traté de imaginar su historia. No pude. Así que pensé un poco en la mía.
II.
Andaba ligero. Diez garabatos, un par de historias y 18lbs de ropa en la mochila, todo lo demás o quedó atrás o va por dentro. Algo así se sentirá morir. Pero sin garabatos, ni por dentro, ni mochila.
Pero había aire en mis pulmones, y sentía fresca la mañana. Aún sentía ganas de orinar, y aun me parecía demasiada información. Estaba vivo y con ganas ya de estar en San Telmo.
III.
Viajar en colectivo era por mucho lo más barato, pero tomaría más tiempo. Estaba bien, tenía tiempo, lo cogí variado.
Con lo que no contaba era con la espera previa. Como era mi costumbre con las OMSAS en Santo Domingo, llegué justo cuando había el chofer arrancado.. De inmediato puse cara de turista desorientado: como monito de zoológico, agitando los brazos.. el chofer no se detuvo. Pensé en los turistas verdaderamente desorientados, sin mucho tiempo y con caras de circunstancias que habían estado antes en estos zapatos. La empatía duró poco. Dejé de preocuparme por los turistas. Pensé en la gente rompiendo brazos para llegar al trabajo, a pie, todos los días, y en que los patrones no cogen esa. Los profesores tampoco.
Como “maestro” es absolutamente obligatorio dudar de cualquier oración en la que se combinen las palabras tarea, comida, perro y/o ponchaduras de neumáticos, de lo contrario, te tratarán -merecidamente- como un pendejo.
Pero resulta tan frecuente escuchar que “rocko” se comió y orinó la tarea (no precisamente en ese orden) que había que contar con un arsenal de respuestas instantáneas, variadas y desconcertantes para desincentivar esa sinverguencería, sin perder el trabajo al que ya se había llegado descompuesto y tarde porque el chofer de la 37 no le dió la gana de coger el tapón completo y apeó a to´el vivo a 20 metros de la parada, y eso que a lo mejor ni sabe lo que es un metro, ni cuantos pies caben en 20, pero qué importaba esa vaina. Como quiera nos quedamos como 23 idiotas: desconcartados, tarde y viendo al chofer con su OMSA pasarnos de frente hasta la parada casi vacía y continuar... Pero no estaba ahora en Santo Domingo, y aun no llovía, las cosas iban bien.
IV.
Pedí un periódico, nadie andaba con uno. Aproveché para cambiar la felpa rojoprofesor con la que andaba por algo más convencional. Un clásico color azul marino, admisible en todos los bancos y formularios I94 que en el aeropuerto de Miami me hizo perder tanto tiempo.
A pesar de que par de veces pedí el cartoncito blanco a los azafatos del 377, me dijeron que no lo necesitaría, cosa que conociendo a los gringos, me pareció una estupidez, así que cuando llegué al mostrador en migración, no me quedó más que decir yessertenkiuser cuando un moreno grande apellido Moses con algo de humor y mucha cortesía me indica que vaya a buscarlo..
La ida, 63 pasos. Una cajita con cartoncitos blancos. Extiendo la mano tomo uno y lo completo. La gracia me costaría 128 pasos más 20 minutos, no era gran cosa. Volver a la fila y ponerme dónde el jefe me viera.
Justo cuando me toca otra vez, se va a orinar. No hay problema, es humano, es justo, cuando regresa, me ve y me sonríe, CAMBIO DE GUARDIA. El que viene ahora tiene apellido latino, así que seguro me lo iba a poner en china. Cuando terminan el ritual de traspaso, me pide avanzar y me pregunta a qué hora es mi vuelo y si tenía prisa, yo lo miro en silencio, qué gancho es ese, luego me pregunta ¿por qué me habían hecho devolver y le cuento, me mira, se ríe, y me dice: tendré que devolverte otra vez. No relajes le digo -porque en verdad no me hizo gracia- mientras multiplico por dos mi cuenta de pasos, y pregunto por qué. Me dice que no sabe si se puede llenar con tinta roja porque eso va por unos scaners y puede ser que.. bueno el caso es que el nunca ha visto que se entreguen así, que buscara otro lo llenara y volviera a ponerme ahí dónde el me viera.. Fui al mostrador, llené dos más y tomé otro vacío. Me llama, avanzo, 4 dedos, pulgar, foto. A qué se dedica me pregunta, hasta ahora he sido profesor, ah ¿de qué? De historia. “la historia la escribe quien gana la guerra” orgulloso me dice. Eso dicen y así parece ser, respondí, no se preocupe que no le voy a contar esto a tus estudiantes dice con ironía. Sin cuidado, de eso me encargo yo... recordando esto metí la mano en los bolsillos rompí en cuantos pedazos pude los formularios, y deseché en varios zafacones, ya saben, por la paranoia y eso.
V.
Algunos pasos más adelante encontré la parada del 8. Conmigo se sentaron una pareja jóven. Se habían venido de Colombia, tenían poco en Argentina, primera vez en Buenos Aires. También un muchacho peruano, y un señor mayor, un viejo, y argentino, que evitó que todos nos subiéramos en el colectivo equivocado más de una vez. Una hora después aun no había llovido.
Cuando el señor mayor -viejo y argentino- dijo ver el 8 venir, como por invocación empezó la brisa, y con ella la lluvia. Entonces algo ocurrió. 17 personas y 5 mochilas, nos comprimimos desafiando las leyes de la etiqueta y de la física -en ese orden-. Fue un empate. Hicimos trizas las primeras pero fuimos humillados por las segundas, experiencia que llevó, no solo a repensar mi confianza en la física teórica contemporánea, sino a que el autobús no llegara sino hasta que estuvimos todas y todos mojados, llenos de humedad compartida.
Y así subimos, nos sentamos. El autobús olía a perrito mojado, o tal vez no era el autobús y era yo, o tal vez no era a perro sino a gente, sin paraguas y en tránsito, acumulando cansancio, humedades y tragedia en las ventanas, los pasamanos, en los asientos y era ese olor y no otro el que a mi me parecía a perro, y que llegaría conmigo, hasta plaza de mayo.
H. (CONTINUARÁ...)
Continúa en el post BUENOS AIRES II http://poetskeleto.blogspot.com/2011/02/semana-i-buenos-aires-continuacion.html :)
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